045.锈口独白（求月票求打赏！） (第2/2页)

再醒来时，我已身在博物馆。
　　
　　这里没有泥土的气息，没有花的清香，只有一股刺鼻的樟脑味和干燥剂的味道。我被放在绒布上，旁边立着一块牌子，写着“近现代民俗文物”。
　　
　　民俗？
　　
　　我差点笑出声。我的断口处还残留着沈念的DNA，我的锈迹里还混合着她的血和雏菊的汁液，他们却告诉我，我只是个“民俗”。
　　
　　更可笑的是，他们怕我继续氧化，给我涂上了一层薄薄的保护剂。那层透明的液体像一层塑料膜，把我和我的过去彻底隔绝开来。我再也闻不到泥土味，再也感觉不到温度的变化。我成了一具被封存的标本。
　　
　　实习研究员小李来看过我几次。她年轻，眼里还有光。她会在深夜偷偷溜进库房，用手指隔着玻璃罩轻轻点一下我的断口，低声说：“对不起。”
　　
　　她懂。可惜，她保护不了我。
　　
　　陈教授也来看我。他抽烟，烟雾缭绕中，他叹着气说：“这剪刀，断得太彻底了。”
　　
　　是啊，太彻底了。沈念用尽全力的一掰，不仅断了我，也断了她自己通往未来的路。
　　
　　后来，小李走了。听说她辞职去了乡下，开了一家小小的花店。陈教授退休了，据说患上了阿尔茨海默症，连自己最得意的论文题目都忘了。
　　
　　库房里越来越安静。偶尔有老鼠跑过，吱吱的叫声在空旷的房间里回荡。我躺在绒布上，感受着时间的流逝。我的金属身体在缓慢地死去，但我不在乎。
　　
　　我只想知道，沈念等到了吗？
　　
　　在那个没有地铁、没有高楼、没有“民俗”和“文物”的世界里，她是否终于敢抬起头，看见那个站在漫山遍野白雏菊中的少年？他是否终于攒够了饷银，手里捧着那束最大、最白的雏菊，笑着对她说：“姑娘，我来买那剩下的半支花。”
　　
　　我不知道。
　　
　　我唯一知道的，是每次地铁七号线从头顶呼啸而过时，那股熟悉的震动会通过展示台传导过来。那震动很轻，却总能精准地击中我断口处最敏感的神经。
　　
　　那一瞬间，我又回到了那个雨后的午后。沈念拿着我，剪下那半支雏菊。少年接过花，转身跑进夜色。而我在沈念的口袋里，感受着她狂乱的心跳，和她未曾宣之于口的誓言。
　　
　　“若有轮回，必不相负。”
　　
　　可轮回在哪里？誓言又在哪？
　　
　　现在，我躺在这里，断口朝上。月光偶尔透过天窗，洒在上面，折射出一道清冷的光。那光里，我总能看到一个女人的影子。她穿着蓝布褂子，站在巷口，面前摆满了盛开的白色雏菊。她抬起头，望着虚空，眼神温柔而坚定。
　　
　　她在等。
　　
　　哪怕全世界都已经遗忘，哪怕她自己已经化为尘土，哪怕我——她唯一的见证者——已经锈迹斑斑、一分为二。
　　
　　她依然在等。
　　
　　直到有一天，库房的温度湿度控制系统发生了故障。警报声凄厉地响起，却久久无人前来。我知道，末日到了。
　　
　　潮湿的空气涌进来，像六十二年前那个暴雨夜。我的断口开始疯狂地锈蚀，那层保护剂剥落下来，露出底下早已不堪重负的金属。
　　
　　我感觉到自己在一点点瓦解。先是表面的镀铬层脱落，然后是内部的金属结构松动。我的断口处，那些属于沈念的皮肤细胞、血液细胞，在潮湿中迅速碳化，变成一粒粒黑色的尘埃。
　　
　　最后，是一声极轻的“噗”。
　　
　　我没有碎裂，我只是变成了一小堆棕红色的铁屑，混在绒布的纤维里，再也分辨不出形状。
　　
　　就在我彻底消失的前一秒，我仿佛听见了一声叹息。
　　
　　那叹息很轻，很柔，带着百年前的雨气，和雏菊的清香。
　　
　　“不等了。”
　　
　　说完，那叹息便散了。连同那个站在巷口的蓝色身影，连同那半支没送出的花，连同我作为一把剪刀的全部记忆，一同散进了这无边无际的黑暗里。
　　
　　地铁依旧在头顶轰鸣，载着无数不知情的乘客，奔向光明的未来。
　　
　　而我，终于可以睡了。
　　
　　不用再守着那个秘密，不用再看着那个背影，不用再等着那句永远不会到来的告白。
　　
　　尘归尘，土归土。
　　
　　而我这把断剪刀，连同我见证过的所有深情，终于也在时间里，锈死了。